In 4. Auflage 2002

Zum Inhalt

Eine wahre Odyssee durch die spätindustrielle Postmoderne erleben die deutsche Psychologin Roberta und der geflohene ehemalige Rotgardist Huang. Das kinderlose Ehepaar, das im Westen seinen Lebensunterhalt im Beratungsgeschäft bestreitet, gerät dabei in Situationen, die den überdrehten Zeitgeist schonungslos offenlegen. Ob leere Kongreßbetriebsamkeit oder überzogene Urlaubskulte, ob globale Unternehmertätigkeit oder feministische Kirchenreform - auf  fast allen Etappen ihrer Odyssee treffen sie auf Welt-Anschauungen, die an  Endläufe gemahnen. 

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Erzählt wird die Geschichte von Alice und Reimar. Alice weiß, daß sie nicht  mehr lange zu leben hat. Mit Reimar, einem  Rauschgiftfahnder, entscheidet sie sich, ihre letzte Zeit einer gefahrvollen Operation gegen die Drogenmafia zu opfern.

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Irgendwo in einer deutschen Provinzstadt tritt ein junger Richter sein neues Amtes an.  Er ist "abgeordnet", um den Prozeß um den Bau eines Kernkraftwerkes in die Wege zu leiten. Fleißig und sachkundig - sein Erststudium galt der Physik - vertieft er sich in den Gutachterstreit, aber das städtische Umfeld, wohlstandsverwöhnt und korrupt zugleich, absorbiert ihn zunehmend und entfremdet ihn seinem Auftrag, bis er sich  eines Tages entschließt "auszusteigen".

»13.22 Uhr: Endlich am zweiten Ziel. Ein Pater in brauner Kutte eilt aus der Barackentür und tritt in die Staubwolke, die unser Jeep erzeugt hat. Ich werde mit den anderen Ankömmlingen wie ein alter Bekannter umarmt und erfahre sogleich den Grund für die sichtlich aufgeregte Besorgtheit des holländischen Franziskaners. Nicht weit von hier sei es gestern fast zu einem Blutbad gekommen, abends, gegen acht Uhr. Er  habe plötzlich Schreie und Schüsse gehört, sofort sei er zur Kolonie hinübergeeilt, wo landlose Bauern einige Holzhütten errichtet hätten, um ihre Familien unterzubringen. Da habe er eine Handvoll Reiter über das Häuflein der verschreckten Menschen und Tiere herfallen sehen. Die Eindringlinge hätten nicht nur in die Luft, sondern auch gezielt auf Hunde und Hühner geschossen - man wisse ja aus früheren Überfällen, wie rasch aus dem Wortkrieg ein einseitiger Waffengang werden könne. Die Pistoleiros schössen dann sogar auf Menschen und zündeten die Hütten an. Glücklicherweise sei es gestern anders verlaufen, vermutlich hätten sich die Banditen durch Kutte und Kreuz beeindrucken lassen, jedenfalls seien sie abgezogen, als er, der Pater,  sich schützend vor die völlig verängstigten Frauen und Kinder gestellt habe. Die Opferbilanz diesmal: fünf niedergestreckte Hühner, ein toter  und ein angeschossener Hund. Das Jaulen des verletzten Tieres habe die Kinderschreie so stark übertönt, daß die Campesinos die arme Kreatur schließlich töten mußten. 
Hüttenelend unter der Äquatorsonne. Eigentlich sind es keine Hütten, sondern nur Holzgerüste, abgedeckt mit Pflanzenmaterial, behangen mit Kochgeschirr und Kleidern. Unter den schützenden Dächern spielen Kinder so friedlich, als hätte es den gestrigen Überfall nicht gegeben. Auch die Frauen haben sich beruhigt, schwatzend stehen sie um den Gemeinschaftsherd und bereiten eine Gemüsesuppe zu. Ich vermisse alte Menschen, vermutlich hat man sie zurücklassen müssen. Landbesetzer werden vermutlich nicht alt, im Kampf gegen die Natur, im Streit mit den Söldnern der Latifundistas. 
In der Baracke des Franziskaners wird uns schwarze Bohnensuppe und Fladenbrot gereicht. Zum erstenmal ergibt sich die Gelegenheit, mit Don Freire ausführlicher ins Gespräch zu kommen. Ja, so sehe der Alltag eines Bischofs im Nordosten Brasiliens aus, ein staubiges Amt und manchmal auch gefährlich. Mindestens einhundert Tage im Jahr sei er mit dem Jeep unterwegs, um den Menschen Mut zuzusprechen; um die wenigen Priester in ihren Nöten anzuhören; um zu taufen und die Messe zu lesen. Bitterarm wie diese Landbesetzer seien fast alle in dieser Gegend, kaum ein Campesino besitze mehr als das, was er auf dem Leib trage. Die Frauen hätten ein besonders schweres Los, den ganzen Tag über seien sie voll damit beschäftigt, ihre große Familie mit dem Allernötigsten zu versorgen. Für das Elend dieser Menschen seien viele Ursachen verantwortlich, voran die Seca, die Dürre. Seit Jahren eine unbegreifliche Laune der Natur, vielleicht auch eine Prüfung Gottes, deren Sinn er, der Bischof, allerdings nicht verstehen würde; denn die Plage treffe nur die Ärmsten, ausgerechnet seine Nordestinos. Womit hätten sie verdient, daß so viele Kinder und Alte Hungers sterben müßten? Jährlich mehr als eine halbe Million! Nein, das könne nicht der Wille Gottes sein - wo bleibe da der gerechte Christus und Erlöser? Nächtelang grüble er darüber nach, bete und sinniere, faste und weine auch. Im Grunde seines Herzens schäme er sich vor dem Herrgott, weil sein Glaube manchmal nicht stark genug sei, um solche Zweifel abzuwehren. Denn das Bibelwort vom gütigen und verborgenen Ratschluß Gottes könne er vor sterbenden Kindern nur mit zitternder Stimme aussprechen, wo doch die gängigen TV-Serien auch in Brasilien den grenzenlosen Lebensluxus zum Inhalt hätten. Kinder und Alte fragten ihn, wohin sie denn auswandern müßten, um so schön wohnen zu können wie die Leute im Fernsehen. Da blieben ihm jedesmal die biblischen Trostworte im Halse stecken. Gott, der Allmächtige, müsse sich ernsthaft gefallen lassen, daß man ihn nach der Gerechtigkeit frage, ihn zuerst, noch vor den Großgrundbesitzern und der Regierung, die an zweiter und dritter Stelle anzuklagen seien. Was solle er antworten, wenn die Leute wissen wollten, warum Gott zugelassen habe, daß die Fazendeiros viel Land und sie keines besäßen? Er, Don Freire, prangere in fast jeder Sonntagsmesse, die sein Landradio direkt übertrage, deutlich diese ungerechte Verteilung des Bodens an, aber was habe es schon gebracht? Wenig. 
Ob ich wüßte, daß sich zwei Millionen Quadratkilometer im Eigentum ganz weniger Latifundistas befänden? Nicht selten verwalteten sie  Familienländereien von der Größe Luxemburgs, während in seinem Sprengel zehn Millionen Campesinos nicht einen einzigen Quadratmeter bewirtschaften könnten. Und ganz unerträglich sei der Umstand, daß nur fünfzehn Prozent der Latifundien überhaupt bestellt würden, der Rest liege brach! Sei es da verwunderlich, wenn die Mittellosen einen Teil des Brachlandes kurzerhand besetzten, um  Ackerbau im kleinen zu betreiben? Hier kämpfe jede Familie ums Überleben. Er scheue sich daher in seinen Radiopredigten nicht, solche Landnahme zu rechtfertigen. Dafür würden er und seine Mitarbeiter allerdings hart bestraft - dreiundsechzig Priester und über eintausend Landbesetzer seien in den letzten Jahren erschossen worden. Das Werk gedungener Pistoleiros, die von den Reichen als Privatarmeen gehalten würden. Es sei auch schon vorgekommen, daß Militärpolizisten für Ordnung und Recht gesorgt hätten - im Sinne der Großgrundbesitzer, was sonst! Natürlich könnten die bestochenen Staatsbüttel vor gerichtlicher Verfolgung sicher sein, da mit der Justiz und der Regierung vorher alles abgesprochen werde. Wenn auf seine Person noch kein Kopfgeld ausgesetzt worden sei, dann verdanke er diesen Umstand einzig  seinem Bischofsring. Einen Nachfolger der Apostel ermorde man nicht so leicht, das würde denn doch ein zu großes Aufsehen erregen und den internationalen Druck auf die Herrschaftsklasse Brasiliens verstärken.« 

Nicht gerade den Größten Angenommenen Unfall, aber einen GAU der markerschütternden Sorte hatte Roberta zu verdauen. In ihrer Ehe, diesem altbürgerlichen Zweierboot, dessen Insassen im Takt zu rudern gezwungen sind, mehr oder weniger, in diesem Zweier ohne Steuermann war sie glücklich, nicht nur im großen und ganzen. Sie fand das Glück fast täglich und um so mehr, je länger sie mit Huang zusammenlebte. Drei Ehejahre haben diesem Zustand nichts anhaben können, drei Jahre mit dem gleichen Mann im selben Boot, am gleichen Tisch - und noch keine Spur von Ermüdung oder Abnutzung. Wer hat schon so viel Dusel! Sie sagte es sich jeden Tag und hatte diesen Gedanken noch wenige Minuten, bevor Hu die Tür hinausgeschoben worden war - dann stand sie wie vor einem Abgrund.
Mit Hu hatte sie öfter über die Gefahren gesprochen, die von seiner Beratertätigkeit ausgingen, aber die Gefahren lagen immer in weiter Ferne. Wieder einmal war im Westen eine Chinaeuphorie ausgebrochen, Manager und Politiker ließen sich von Experten wie Huang Feng begierig beraten. Aus rotgardistischen Zeiten kannte Huang zahlreiche Provinzen Chinas, besonders diejenigen im Westen und Süden seines Landes, wo Straßen und Fabriken mit einer Eile gebaut wurden, als wolle das Reich der Mitte den industriellen Vorsprung Japans, seines Dauerkonkurrenten, in wenigen Jahren aufholen.
Ein Jahr lang war Huang als Jungrevolutionär umhergezogen, sprach mit Bauern und Arbeitern und wußte aus Verhören, wie die Feinde der Revolution, darunter Kaufleute und Verwaltungsbeamte, insgeheim dachten und beim Geschäftemachen vorgingen. Was ihn außerdem vor den meisten anderen Chinaberatern auszeichnete, war das Ausmaß seiner Verwestlichung, die ihm jenen inneren Abstand zu seinen Landsleuten verschaffte, auf den die Fabrikherren in Europa und Amerika so großen Wert legten. Diese und andere Vorzüge ließen ihn als kompetenten und glaubwürdigen Berater erscheinen - erstaunlicherweise nicht allein in den Chefetagen des Westens; auch die Planbüros Pekings, Shanghais und Kantons lockten mit Angeboten.
Den Verlockungen aus seinem Heimatland widerstand er allerdings hartnäckig. Sie waren erstens nicht lukrativ genug, zweitens zu doppelbödig und drittens aus meist schmutzigen Mündern, wie man in China sagt. Immer noch herrschte das alte System, das ihm seine Jugendjahre geraubt hatte. Da erschien es ihm nur logisch, die kapitalistische Seite zu beraten. Seit er es gewagt hatte, nicht nur hinter den Kulissen, sondern in Verhandlungsdelegationen offen in Erscheinung zu treten, seit dieser Zeit mußte er jedoch damit rechnen, als Verräter am chinesischen Volk angesehen zu werden. Verräter konnten jederzeit ›bestraft‹ werden - wenn nicht aus ›regierungsamtlicher Veranlassung‹, so im Auftrag der noch mächtigeren chinesischen Geheimbünde, die an all den Plätzen der Welt ihre Horchposten hatten, wo chinesische Clans ihren Geschäften nachgingen. Es war längst kein Geheimnis mehr, daß bei jedem größeren Geschäft zwei oder drei Netzpatriarchen die Finger im Spiele hatten, manchmal mit Wissen und sogar im Auftrag hoher Regierungsstellen. Selten, daß sich die Offiziellen aus der Deckung wagten - Peking beispielsweise hatte die Stirn: Die Regierung scheute sich nicht, ausgebürgerte oder geflohene Landsleute, die als ausländische Staatsbürger zu ihren Verwandten ins Land kamen, kurzerhand zu verhaften und sie nicht einmal dann freizulassen, wenn auswärtige Regierungen energisch dagegen protestierten. Warum also sollten die Mächtigen ihn, den kleinen Huang, mehr schonen als die einsitzenden Menschenrechtler aus den USA und Europa? Ausgerechnet ihn, den Kapitalistenberater, der landestypische Verhandlungspraktiken preisgab und somit großen ökonomischen Schaden anrichten konnte?
Mit Roberta hatte Huang alle möglichen Strafaktionen vorsichtshalber durchgespielt, vor allem solche, die am wahrscheinlichsten waren. Nein, Mordanschläge waren auszuschließen, wenigstens solange, wie auf dem ›Verräterkonto‹ Huangs nichts Außergewöhnliches verbucht werden mußte - ein Gesichtsverlust zum Beispiel, das wäre so ein Fall. Huang riet daher jedem seiner Klienten eindringlich, ihre chinesischen Verhandlungspartner niemals in eine ausweglose Lage zu manövrieren - man müsse ihnen, trotz aller Härte in der Sache, immer einen Ausweg lassen. Millionenschwere Übervorteilung oder ein Gesichtsverlust - diese beiden Fälle würden eine ›Liquidierung‹ Huangs geradezu provozieren. Nicht ohne Grund riet er vor jeder Sitzung zur harmonischen Verhandlungsatmosphäre. Nach chinesischer Sitte hat man einander höflich garzukochen: man aß und trank am runden Tisch, bevor man zum Geschäft kam, und dabei ließ man den Gästen diskret jene Freuden zukommen, die sie wünschten.
Nein, keine Liquidierung, viel wahrscheinlicher war, daß man ihn zu erpressen versuchte. Das Zuspielen verleumderischer Informationen an Huangs Auftraggeber war eine weitere denkbare Strafvariante. Deutlich härter und daher auszuschließen waren gezielte Unfälle auf der Straße oder im Fahrstuhl. Und gar nicht so ungewöhnlich: eine zeitweilige Entführung, mit der man gehörig einschüchtert, damit die Geisel über die Gegenseite ausplaudere. Wenn überhaupt eine Strafaktion, so war nach aller Erfahrung anzunehmen, daß eine telefonische Vorwarnung vorausgehen würde. Erst drohen, dann spürbar anpacken, schließlich vernichtend zuschlagen. Eine Liquidierung also erst ganz am Ende - so das alte Gesetz der Netzpatriarchen, an dem nicht zu zweifeln war.
Daß es anders lief, war weniger für Roberta als für Huang eine Überraschung. Keine anonyme Stimme hat telefonisch vorgewarnt, kein Clanchef hat eine langsame Steigerung der Druckmittel angeordnet, vielmehr begann es mit der Entführung - die Vorstufe zu allem Möglichen. Hatte Huang vielleicht unbemerkt oder ungewollt ›dem chinesischen Volk schweren Schaden zugefügt‹? Waren am Ende alte Rechnungen aus seiner Rotgardistenzeit zu begleichen? ›Den Gegner in Räume der Ungewißheit einsperren‹ - dieses alte chinesische Sprichwort wurde hier perfekt praktiziert. Vergeblich grübelte Roberta darüber nach, ob Hu irgendein Fehlverhalten irgendwann angedeutet hat - nichts, sie konnte sich an nichts dergleichen erinnern.
Obschon ihr beider Verhalten für den Ernstfall genau abgesprochen war, dauerte es Stunden, bis Roberta die Schocklähmung überwunden hatte. Erst gegen Ende der Schreckensnacht - sie war eingenickt, aber aus schweren Träumen immer wieder aufgeschreckt - hatte sie sich gefaßt und konnte wieder so klar denken, daß sie die verabredete Strategie befolgte. Als kurz nach acht Uhr Memu seinen aufmunternden Morgenspruch zum Tage ausspuckte, sah sich Roberta von einer Morgenhelle umflutet, die ihr gespenstisch vorkam. Welche Realität galt in diesem Augenblick? Die geträumte, die noch schwer nachhing? Oder die grausame von gestern Abend? Oder die nicht weniger faßbare Helle dieses Morgens? Waren am Ende Memus virtuelle Räume wirklicher? Vor ihr baute sich die Realität eines anbrechenden Tages auf, der unter der vereinbarten Devise stand: absolute Funkstille am Vormittag, keine Hilferufe nach draußen, kein Nachrichtenempfang von draußen, sich totstellen, um mögliche Horcher und Beobachter zu verunsichern. Und am Nachmittag einen Ort aufsuchen, der nur schwerlich auszuspionieren war.
Wenn Männer missionarisch reden, vermehren sie den Wortmüll aus Unverstand und schaden ihrer Sache. Frauen betreiben in vergleichbaren Fällen den Ruin ihrer Identität. Was an diesem späten Vormittag die Hauptrednerin von sich gab, war maskuliner Wortmüll und weiblicher Identitätsverlust in einem. Das Fraueninstitut der örtlichen Universität sah es seit Jahren als seine gesellschaftspolitische Pflicht an, zweimal wöchentlich ein offenes Frauenforum anzubieten, mit semesterweise wechselnder Thematik und unter der Obhut etablierter Frauenvereinigungen. Im laufenden Wintersemester ging es um brennende Fragen der Vaginistinnenbewegung.
Hybride Welten: »Aus diesem Gedankengefängnis, verehrte Schwestern, müssen wir heraus! Die Gebärfähigkeit der Frau wurde in der Vergangenheit von den Männern so interpretiert, als sei der weibliche Körper vornehmlich eine Regenerationsmaschine - ein trickreiches Verfahren, um die Frau zu domestizieren. Dem männlichen Macht- und Aggressionsstreben, genauer gesagt: der Herrschaft der Männer über unsere Vagina ist bekanntlich Lysistrata sehr wirkungsvoll entgegengetreten, indem sie ...«
Werden sie ihn nur einschüchtern und ihn dann wieder freilassen? Oder foltern? Vielleicht gerade in diesem Augenblick? Er wird, wie ich ihn kenne, auf die Zähne beißen und sich was einfallen lassen, um die Zwangslage zu verkürzen. Vielleicht begnügen sie sich damit, seinen Klienten verleumderische Informationen zustecken zu lassen, um ihm das Beratergeschäft zu vermasseln. Brennendster Grübelpunkt: Wie wahrscheinlich ist der schlimmste aller denkbaren Fälle - nein, nicht weiterdenken, nicht ausdenken - es wäre wie ein freier Fall ins Leere.
»... war die Pille, diese listige Erfindung der Männer, letztlich doch ein Scheinsieg der Phallusträger. Aber reingefallen sind sie, liebe Schwestern! In die eigene Lustfalle getappt! Hatten sie doch geglaubt, sich in unserer Scheide ganz risikolos austoben zu können! Und nach Lust und Macholaune noch den Zeitpunkt zu bestimmen, wann unser Bauch zu schwellen beginnt. Wir sind die Opfer einer fehlgeleiteten Evolution! Wir wehren uns entschieden gegen das Schicksal der Schwangerschaft - mit allen Mitteln!«
Ein Spitzlippchen der missionarischen Sorte, eine von jenen Stechfliegen, die den Wohlstandsgürtel der Erde mit ideologischer Malaria verseuchen, macht sich zur Rede bereit. 
Hu hat mir beteuert, keinem chinesischen Netz anzugehören - und nie angehört zu haben. Vielleicht ködern sie ihn jetzt...
»Zwischenruf: Wirst du, Ellen, etwa zum Gebärstreik aufrufen? Das wäre schon deshalb unsinnig, weil die Männer längst etwas erfunden haben, das uns überflüssig macht.« Die Frau in der letzten Sitzreihe ist aufgestanden und redet mit strenger Raucherstimme. Spitzlippchen fällt ihr ungehalten ins Wort.
»Ein Irrweg, Schwesterchen! Du meinst die Klonierung, ich kann mir’s schon denken, aber damit setzt das Patriarchat lauter Monster in die Welt! Gefühllose Zuchtwesen, wie wir sie aus schlechten Science-Fiction-Filmen kennen. Ein Verbrechen! Das muß man den Vernunftbegabten unter den Männern klarmachen. Sie schaden letztlich sich selber!«
Letztlich ist ihr Lieblingswort. Letztlich weiß sie alles und letztlich sind die Phallusträger an allem schuld. Nicht eine Stunde Liebesglück haben diese gackernden Vaginistinnen je wirklich erlebt, sonst würden sie nicht...
»Laß doch die Männer zu euch ins Bett steigen! Wie anders wollt ihr sie zähmen? Außerdem könnt ihr natürliche Kinder gebären - wenn ihr es wollt!« Die Dame mit rotem Hut hat das gebärfähige Alter überschritten. Sie sitzt in der zweiten Reihe und sagt es mit zum Publikum gewendeten Oberkörper.
»Ti. Würde den Machos so passen! Ich bin für Streik! Und zwar auf der ganzen Linie! In der Küche sowieso, warum nicht auch im Bett? Wir Frauen sind doch immer nur die Opfer!« Die es herausschleudert, ist schätzungsweise dreißig und verliebt in Empörungsgesten. Silberschmuck an jedem Finger, gut zu erkennen an den fuchtelnden Armen.
»Aber Gitta! So’n Beischlaf kann doch was sehr Schönes sein - durchaus was Angenehmes, auch für eine Frau! Ist ja auch von der Evolution so gewollt - oder? Sonst säßen wir alle nicht hier!« Wie kann sich ein Muttertyp nur hierher verirren?
»Fehlt nur noch, daß wir stillen sollen!« Ein anonym bleibender Protestruf. Unruhe im Saal.
»Darf ich endlich zu meiner Kernthese kommen, liebe Schwestern.« Spitzlippchens Stimme klingt mahnend. »Um es rundheraus zu sagen: Dem Penisneid der Frauen entspricht der Gebärneid der Männer.« Und lauter in das schäumende Auditorium hinein: »Im Unterschied... « Nur langsam schrumpft die Lärmsäule. »Im Unterschied zur Samenspende der Phallusträger ist die Menschwerdung in der Vagina ein demiurgischer Schöpferakt!« 
Bravorufe. 
»Ein Akt, um den uns die Männer beneiden!«
Anschwellendes Stimmengewirr. 
»Daher wäre ein Gebärstreik...«
Es war Hu’s Idee. ›Geh im Ernstfall entweder in ein Lesben-Café oder zu den Vaginistinnen!‹ Verrückt, dachte ich im ersten Augenblick, änderte aber schnell mein Urteil, als Hu hinzufügte: ›Solchen Weiberzirkus meiden die Chinesen wie der Teufel das Weihwasser. Auch die Totschläger unter ihnen halten solche Frauen für böse Geister, die zur Tarnung in Weiberkleider geschlüpft seien. Für einige Stunden kannst du dich dort einer Überwachung entziehen und in Ruhe nachdenken.‹ 
Wie Recht er hat - hierher, ins vaginistische Tollhaus, wird sich mit Sicherheit kein Spitzel verirren. Aber in Ruhe nachdenken? In diesem Zirkus?
»Hört mir mal zu, Schwestern!« Ein Amazonentyp betritt den Kampfplatz. »Mit meiner Vorrednerin bin ich mehr als einverstanden! Daß ein breiter Gebärstreik unserer Bewegung schaden würde, wissen einige von euch aus persönlicher Erfahrung. Wir sind nun mal von der Natur zu Vaginaträgerinnen bestimmt ...« 
Der Satz geht in lauten Protesten unter. Jetzt zieht die Amazone ihr Schwert: 
»Was habt ihr bloß! Wenn ihr schon Gebärneid und Penisneid gegeneinander ausspielt, dann entspricht dem Phallusträger die Vaginaträgerin! Logisch - oder?« 
Atemlose Stille. Die junge Frau im Lederdreß einer Motorradfahrerin macht wirklich eine gute Figur. Nichts wirkt verschrägt oder aufgesetzt. 
»Ich bin stolz, mich von den Männern durch meine Gebärmutter unterscheiden zu können. Ich kann Kinder austragen! Versteht ihr das überhaupt noch?«
»Das können Brutmaschinen auch!« Störfeuer aus einer feixenden Ecke.
»Jaja, aber zwischen dem Ausbrüten von Hühnereiern und menschlichen Embryos bestehen gewisse Unterschiede! Für mich jedenfalls. Und soll ich euch sagen, welche? In meinem Bauch hängt das Kind nicht einfach an Ernährungssträngen - es wird auch mit Mutterwärme versorgt - ist eingepackt in eine mütterliche Seele und wird damit auch psychisch versorgt. Daher halte ich das Austragen und Gebären für einen Schöpfungsakt, wie er nur Gott und den Frauen vorbehalten ist. Wer da von biologischem Zwang spricht oder vom Schleppbauch, hat nichts kapiert! Eine solche Einstellung steht quer zur Evolution und verschenkt eine Machtposition, wie sie im biologischen Kosmos kein zweites Mal vorkommt! Ich nenne das die vaginale Potenz. Keine noch so perfekte Klonierung wird jemals ...« 
Eigentlich wollte ich hier über den Gefühlsraum des Schreckens nachdenken, hier, wo ich nichts zu befürchten habe. Seit gestern abend bin ich eine ›Erlebnisspezialistin‹ im ›Raum der Enge‹, wie es in der Gefühlstheorie heißt. Doch diese vaginistischen Potenzweiber lassen es nicht zu. Mal belustigt mich die Gaudi, mal fesseln mich Argumente.
Nicht übel, was diese Amazone gerade von sich gab.
Hu wirkte gefaßt. Ich muß die ganze Zeit ängstlich zu ihm hingeschaut haben. Seine Hände bewegten sich kaum. Bei Chinesen verraten die Hände mehr als ihr Gesichtsausdruck. Schon als Kind lernen sie, das Gesicht einfrieren zu lassen, spätestens mit zwanzig beherrschen sie alle Ausdrucksvariationen, von der Lachmaske bis zum Pokergesicht. Um so mehr verraten die Hände. 
»Ich muß schon sagen, in diesem geistigen Antiquitätenladen fehlt kein verstaubtes Stück! Von Lysistrata bis zur Sancta Clonia wird hier jeder Unsinn propagiert. Wenn ihr so weiter...«
»Stellt bitte das Mikrofon ab! Sofort, ja!« Eine Dame in wehendem Sackkleid schleppt sich nach vorn. »Hab’ ich sechzig Jahre dafür gekämpft, daß ihr Frischlinge...« 
Sofort verkeilen sich helle Frauenstimmen. Über das zweite Mikrofon mahnt eine Dame im Rollstuhl zur Ruhe. Nachdem der Protest sich gelegt hat, fährt die Seniorin im Sackkleid fort: »Jawohl, ich bleibe dabei, angesichts der altehrwürdigen Frauenbewegung seid ihr alle Frischlinge! Und wißt ihr, was ihr noch seid? Wollt ihr es wirklich wissen? Ganz ungeschminkt aus dem Munde einer ergrauten Frauenrechtlerin? Die meisten von euch könnten nämlich dem Alter nach meine Enkelinnen sein - daher sage ich es ganz ungeniert: Gender-Gänse! So benehmt ihr euch nämlich.« Sie spricht im Tonfall der Speakerin im englischen Unterhaus - laut, formell, sehr energisch. 
Von welcher emotionalen Farbe ist dieser Saal eingetönt? Sicher nicht von blauer intellektueller Kühle - eher von bunter Gereiztheit. Auf keinen Fall von der hoffnungsvollen Stimmung der historischen Frauenbewegung.
Wenn Hühner sich vergackern, haben Habichte leichtes Spiel. Männer würden schallend hinauslachen, säßen sie hier. Eine Nonnenausgabe hat ihr metaphysisches Stimmchen suggestiv über den Saal gelegt und feiert ihren Belehrungsgipfel mit dem Satz: »Euer Leib gehört nach dem Willen Gottes nicht euch!« 
Wo bleibt der Schlachtruf ›Mein Bauch gehört mir‹? Unwillkürlich fällt Roberta das Zitat ein:. ›Der Leib ist der Angriffspunkt der Gefühle, der Resonanzkörper für emotionale Wellen, die von Situationen ausgehen und die Gefühlsfarbe des Raumes bestimmen.‹ Ein Basissatz der Gefühlstheorie, dutzendmal gelesen und überdacht. Kreist wörtlich in ihrem Kopf, sobald eines der Wörter in dem Schlüsselsatz fällt. Kann man damit die vielarmige Wirklichkeit in diesem Raum erklären? Zwischen chaotischem Palaver und unheimlicher Stille ist keine dominante Gefühlsfarbe auszumachen - es gibt eben sehr viele vaginistische Potenzen, beischlafwillige und gebärfreudige, schwangerschaftsfeindliche und bedingt phallusabgeneigte.
Um eine Greisin, die auf dem Weg zum Rednerpult plötzlich zusammengesunken ist, bildet sich hastig ein Kranz von Helferinnen und Schaulustigen. Über ein tragbares Telefon fordert jemand ärztliche Hilfe an. Gedämpftes Gemurmel im Saal. ›Im Schreck zuckt Enge auf, seine Plötzlichkeit durchfährt den Körper wie ein Blitz und treibt ihn entweder in Panik oder in ratlose Leere.‹ Auch dies ein Basissatz der Gefühlstheorie - paßgenau.
Notplan: Memu auf SOS stellen, nicht die Polizei verständigen, nachtsüber sich in den eigenen vier Wänden verbunkern, tagsüber an Orten aufhalten, die den Dunkelmännern unzugänglich sind. Nach Hu ist ein solcher peinigender Zustand geduldig zu ertragen. ›Wenn wir aus unserem alltäglichen Dahinwesen durch eine schlimme Krankheit, durch den Tod eines nahen Menschen, durch einen schweren Unfall usw. plötzlich aufgeschreckt werden, blicken wir in eine aufgerissene Spalte unserer Existenz, die sich mit Angst füllt, vielfach aber, besonders bei genialischen Menschen, in einen verborgenen Ort für urgewaltige Antriebskräfte verwandelt.‹
»Na, Schwester, willst du nicht nach Hause gehen? Die Hühner haben ausgegackert.«
Roberta war sitzen geblieben und wollte als letzte den Saal verlassen. Aus der abziehenden Vaginistinnenschar löste sich eine Hosenfrau und flüsterte nahschwesterlich in Robertas Ohr: »Kummer? Bedrückt dich was?«
»Mein Mann ist mir abhanden gekommen.« Weil die Hosenfrau so mild wie eine Wöchnerin dreinschaute, war es Roberta herausgerutscht.
»Wie bitte? Dein Mann? Und deshalb läßt du dich hängen? Du solltest froh sein, den Dominanzling loszusein! Komm, ich lade dich zum Pushing ein. Das wird dir guttun.«
Beim Hinausgehen verwandelt sich die milde Wöchnerin ungeniert in eine Fummlerin. Sie hakt sich unter und läßt ihrem Mundwerk wohllüstig freien Lauf. Wie den Lesbensack loswerden? - »Ich steh auf Männer.« 
Roberta sagt es trocken und mit einer Bestimmtheit, die den angestauten Drang der Hosenfrau sichtbar abkühlt.

Sie wird nicht durchkommen. Der Satz irrte in dem gekachelten Raum der Intensivstation umher, in den ich hineingeschoben worden war, nur halb bei Bewußtsein und umfangen von dem Gefühl, unendlich verlassen zu sein. Das Gemurmel der Schwerstern im Hintergrund änderte nichts an meiner Einsamkeit. Zuerst hörte es sich wie ein Sterbegebet an, dann vewandelte es sich in das Gesumm von Insekten, wie es an schwülen Hochsommertagen ein Unwetter ankündigt. Der Arzt, der das Todesurteil gesprochen hatte, war mit harten Schritten hinausgegangen und hatte die Tür hinter sich zufallen lassen.

Wie matt und leblos ich auch war, das ärztliche Todesurteil bohrte sich in mein Gehirn. Ich konnte es körperlich spüren. Jedes der vier Wörter senkte sich in die Tiefe meines Bewußtseins, Steinen gleich, die mit gebremster Geschwindigkeit dem dunklen Grund eines Bergsees zustreben. Und das Seltsamste: Obwohl ich den Vorgang physisch spürte, schmerzte er nicht. Die ärztliche Mitteilung verursachte auch keine Angst, ich hätte nicht die Kraft gehabt, mit derlei aufwendigen Regungen mich zu beschäftigen - ich: ärmlicher Rest eines Lebens, das soeben von einem unerbittlichen Richter abgeurteilt worden war. Es kam mir in diesem Augenblick vor, als eroberte eine bisher verdrängte Wahrheit das mir verbliebene Bewußtsein, hart ausgesprochen und doch schwerelos sanft begriffen: Sterben ist die einsamste, die kälteste Strecke des Lebens. Über soviel Wachheit verfügte ich noch, um zu erfassen, was mein Körper mich lehrte. Dann überwand mich der Schlaf.

Mein Fall ist klar in jedem halbwegs guten Lehrbuch der Inneren Medizin beschrieben: "Leukose, unheilbare Blutkrankheit mit untersschiedlicher Lebenserwartung. Während der ersten Zeit ist noch eine fast normale Lebensführung möglich, teilweise sogar mit Arbeits- und Reisetätigkeiten. Alle bisher praktizierten Behandlungen haben toxische Nebenwirkungen. Folgende Untersuchungen sind in angemessenen Abständen angebracht: Blutbild, Knochenmark, Thorax, Leber, Nieren, Harn und Augenhintergrund. Bei akutem Schub..." - nein, nicht weiter, genug, daß ich es aus Erfahrung weiß. Ich will über mein Leiden keine Einzelheiten erzählen. Sie sollen bleiben, wo sie sind - in der geheimzuhaltenden Datenbank der Ärzte und in mir.

Wie lernt man begreifen, warum sich eine unheilbare Krankheit ausgerechnet im eigenen Körper festgesetzt hat? Bisher habe ich mich mit der Erklärung zufriedengegeben, daß zerstörerische Kräfte ebenso zu dieser Welt gehören wie die Freude über eine blühende Sommerwiese. Irgendeine dieser Kräfte hat in meinem Körper etwas in Gang gesetzt, auf das ich keinen Einfluß habe und das auch die Ärzte nur mildern, nicht aber ausschalten können. In den Tagen der mörderischen Schübe unterwerfe ich mich gefügig der aufwendigen Behandlung. Jeder Schub treibt mich ein weiteres Stück dem unvermeidlichen Ende zu. Niemand spricht es klar aus, aber ich weiß es. Ein Schub gleicht dem Abseilen in eine Gletscherspalte: jedesmal diese helle Kälte, dieses gläserne Gefängnis. Nein, schildern kann man nicht, was während der Zeit der Ermattung vor sich geht. Gefühle und Gedanken kippen einfach weg. Anfänglich leiste ich noch Widerstand, ich will zum Leben zurück; dann erstarrt auch diese letzte Kraft in der Eiskammer des Gletschers. Ein Sieg der zerstörerischen Natur.

Endlich, endlich, zwischen den Schüben: das geschenkte Leben! Unbeschwert wie an Kindergeburtstagen lebe ich auf, schaue durchs Fenster, lese, bin unternehmungslustig. Es sind Tage und manchmal auch Wochen voll glücklicher Erwartungen. Ich habe dann keinen Grund, an das Ende zu denken.

Einmal, zu Beginn einer solchen Glücksphase, habe ich mir eine Schabernack erlaubt. Trauen Sie sich zu, fragte ich den Ärztlichen Direktor, meine restliche Zeit quartalsgenau zu schätzen? Zweimal wich er mir aus, mit Sätzen wie: Fragen Sie den Herrgott! Und ärgerlich: Wir spielen hier nicht Lotto! Ich versuchte es auf einem Umweg: Wie viele Leukämiepatienten meiner Spielart haben Sie schon behandelt? - Ihrer Spielart? fragte er zurück. Meine Formulierung hatte ihn stutzig gemacht, und er verstand: Diese Frau will ihr körperliches Unglück geistig besiegen, wenigstens für eine Weile. Er rückte mit seiner Schätzung heraus, die er mit allem Vorbeh alt versah, ja, aufgrund seiner längjährigen Erfahrungen traue er sich eine Schätzung schon zu. Nach den Regeln der Wahscheinlichkeit setzt er meine Lebenserwarung auf fünf Kalenderquartale an, bei Toleranzabweichungen von einem Quartal nach oben und unten.

Der Schuß saß. Ob Spaß oder bitterer Ernst, zum erstenmal raste es mir in Kopf und Brust, ich hatte mich eindeutig zu weit vorgewagt, mein Dasein zum Tode taugt nicht zum Schabernack. Die Quartalsschätzung warf mich mit Wucht aus meinem gerade wiedergewonnenen seelischen und körperlichen Gleichgewicht. Erst die leichte Nachbehandlung half mir wieder auf. Seither weiß ich, es gibt mehrere Abstufungen der Gewißheit, mit denen man Wahrheiten zur Kenntnis nimmt. Manches begreifen wir nur allmählich, die Umstände haben sozusagen Geduld mit uns. Altersschmerzen in den Gliedern wachsen uns langsam zu. Meine Mutter klagte mit fünfzig über ein rheumatisches Ziehen in der rechten Schulter; es kam und ging, und als es blieb, hatte sie sich daran gewöhnt. Mit siebzig brachte sie es auf mehr als ein Dutzend Schmerzstellen, mit denen sie allmählich umzugehen gelernt hatte. Was mir hingegen widerfuhr, war - schockartig provoziert und von plötzlicher Gewißheit - die höchste Wahrheitsstufe. Dahinter beginnt die Ewigkeit.

Gegen Abend hatten Wind und einige verfrühte Blitze den Himmel ausgewaschen. In graugedecktem, von nachhängenden Regentropfen leicht verpunktetem Anzug überquerte der Richter den Marktplatz und stand nach wenigen Schritten vor der ehemaligen Zechstube der Landsknechte,  in deren Innenhof er trat.

Die Zechstube war umgebaut worden und stellte nun ein besonders gelungenes Beispiel wiedergewonnener Altstadtkultur dar: vier unterschiedlich hohe, in der Fassadengestaltung aufeinander abgestimmte Fachwerktrakte umschlossen den Innenhof, Fenster in altdeuschen Variationen, teils mit gewölbten Butzenscheiben, teils mit ältlichtrübem Flachglas, durch welche seitlich weggebundene Bauernvorhänge weiß hervorschimmerten. Eine Wendeltreppe duckte sich unter einem Dreiecksbalkon weg ins Innere des mittleren Traktes. Das Rot und Geld der Blumenkästen auf den Fenstersimsen hob sich vom Schwarz des Eichengebälks spielerisch ab, und über allem hingen, ja hingen vier Schindeldächer, gelbe Segel, von den Jahren lastschwer eingedrückt und ineinander verwoben - eine Karavelle der Fröhlichkeit nannte man daher diesen Ort von alters her. Und neuerdings noch anspruchsvoller: Residenz des Weingewissens, in welcher - so sagte man weiter - jedermann einige rauschhafte Stunden erleben, die Welt vergessen konnte, soweit er vorurteilsfrei dem bündischen Küferkult sich hinzugeben bereit war.

Punkt 21 Uhr ertönte ein Glockenzeichen - dem Richter fiel unwillkürlich das Sakristeiglöckchen seiner Meßdienerzeit ein. Von allen Seiten strömten Menschen auf den Innenhof, frische Gäste, die auf der Straße ungeduldig das Zeichen erwartet hatten und nun durch den steinernen Rundbogen schritten: ortsvertraute Weinküfer, die ihren Frauen und Töchtern vorangingen und ihre wässrig-roten Gesichter zwischen Lächeln und dem Ernstblick besonderer Kennerschaft hin- und herverwandelten. Kaum Zeit für Begrüßungen.

Er drängte sich, links und rechts um Nachsicht bittend, zur Straßenseite des Innenhofes zurück, der ihm wie ein überfüllter Hörsaal erschien, eng und weit zugleich, vieltönig eingeschlemmt. Fanfarentöne kündigten die Ausfahrt der Karavelle an, ein Herold - mehr Harlekin dachte er zuerst, dann aber erinnerte ihn die bunte Gestalt an die Kirchendiener in seiner Kindheit - der Herold also traf auf den Dreiecksbalkon, hieb mit einem Schellenstab knochenhart auf den Holzboden, so dreimal - die festliche Gesellschaft war mit dem letzten Schlag augenblicks still, knarrend rasterte das Flügeltor ein. Straße und Welt und Alltag blieben ausgesperrt, es konnte beginnen.

Höret! Höret, ihr Küfer, Ritter und Brüder! Höret, Gäste von nah und fern! Höret die Bacchuslesung! erscholl es über der Menge. Erneute, diesmal lautere Fanfarenstöße aus einem Lautsprecher von den Dächern herab, ein Meer von Köpfen drehte sich nach oben, die Schallquelle war nicht genau auszumachen, und nach drei weiteren, deutlich härteren Hieben mit dem Schellenstab erschien eine Bischofsgestalt, kein Zweifel, die schelmische Imitation eines Pontifex. Mit geübter Hand begrüßte der Weinbischof Gäste- und Küferschaft. Zurufe, Jubel. Dann war zu klatschen, der Herold gab dazu das Zeichen. Lachend begleitete die Festgesellschaft die Eröffnung der Zeromonie, fast alle schienen mit deren Ablauf vertraut, lediglich einige Gäste verharrten regungslos vor dem Balkonschauspiel. Zum bischöflichen Bild paßte alles, beinahe alles, Mitra, Untergewand, Schulterbehang, ja selbst der Stab hielt das Bild eindeutig. Nein, kein Brustkreuz, stattdessen zwei Weinorden, breit und prunkvoll, und der kunstvoll geschnitzte Stabknauf begnügte sich mit einer wildförmigen Rebwurzel.
Der Richter stand steif. Mit leicht geöffnetem Mund. Seine hohe Gestalt gewährte ihm eine gute Sicht über die Menge.

Gegen Ende der siebziger Jahre, als es mehr literarische Moden als Literaten gab; als die Intellektuellen stärker als sonst an sich zu leiden pflegten; als die Wissenschaft in Blüten stand und der Glaube im Elend; und als nicht nur Laien glaubten, daß furchtschlagende Schwarze Löcher seit Urzeiten sich im All eingenistet haben - in dieser ebenso bewegten wie empfindsamen Zeit trug sich im altkastilischen Norden Spaniens, nahe dem unruhigen Baskenland, eine Geschichte zu, die in Öffentlichkeit und Wissenschaft ohne Zweifel den seltsamsten Gegenstand abgegeben haben würde, wenn einer der Beteiligten es gewagt hätte, seine Erlebnisse unter die gierigen Tagesmedien zu bringen. Daß dergleichen nicht geschah, mag damit zu erklären sein, daß sich niemand ohne Not der allgemeinen Lächerlichkeit aussetzt; und: daß sich niemand in langwierige medizinische, psychologische und andere Untersuchungen verwickeln lassen will, deren Ausgang ungewiß: denn es kann bis auf den heutigen Tag als sicher gelten, daß selbst die gelehrtesten Methoden nicht ausgereicht hätten, die Vorgänge in dem kleinen, gänzlich abseits gelegenen Orte Silos zu erklären.

Da weder die exakten noch die öffentlichen Denker sich der Ereignisse annehmen konnten, habe ich mich entschlossen, der sensibelsten aller Künste, der Literatur, die Wahrheit anzuvertrauen, um auf diese hineinhorchende Weise etwas Licht in die verworrene Sache zu bringen; und sicher bin ich, nicht den schlechtesten Weg gewählt zu haben: indem wir eine Geschichte beschreiben, interpretieren wir sie auch.

Gleich zu Anfang bekenne ich freimütig, daß ich nicht uneigennützig handle, wenn ich mir das spanische Abenteuer von der Seele schreibe. Ich hoffe so, manchen bedrückenden Traum erst gar nicht träumen zu müssen. Zwar bin ich von Berufs wegen auf außergewöhnliche Vorkommnisse angewiesen, weiß Gott - wie und wo sonst könnte man die menschliche Natur typenreiner und besser beobachten! Wenn man aber am Ende an eigenen Hautverbrennungen zu leiden hat, besteht doppelter Grund, unsere Geschichte zu erzählen, und zwar in allen Einzelheiten.

Unsere Geschichte, ja. Es begann mit einem beinahe alltäglichen Ereignis, einem Streik. Was bedeutet schon eine Arbeitsverweigerung in einem Jahrhundert, das seine Zeit langsam zu Grabe trägt! Manchmal jedoch blähen unberechenbare Streikwinde eine Schicksalsblase auf, in den bizarrsten Farben und Formen, so daß das Leben selbst für eine kurze Dauer ein Kunstwerk zu sein scheint. Über einen solchen seltenen Glücksfall - Unglücksfall! würde unsere Gruppe energisch eingewandt haben - ist zu berichten.

In Silos, einem kleinen, gänzlich abseits gelegenen Orte zwischen dem Städtedreieck Burgos, Soria und Arranda de Duero, wohin sich die geistlichen Nachfahren des heiligen Benedikt von Nursia seit alters zurückgezogen und eines der mächtigsten Klöster des Landes aufgebaut haben, genauer gesagt: in der Abtei Santo Domingo de Silos, erlebten deutsche Sprachurlauber vier Tage und drei Nächte, als hätte eine unsichtbare Hand das meiste auf den Kopf gestellt.